Novembre

Novembre.

Mi pizzica la pelle.

I peli si ribellano.

E’ il freddo,

oppure

un avvertimento?

Ci bevo sopra.

Bollente è questo vino.

Mi scivola dentro

come una bugia mai detta.

Deglutisco.

Domani andrà meglio.

Scordati le pasticche per il cuore.

Gettale sull’asfalto,

così le calpesterà qualcun altro.

Aspettami se puoi,

cercherò di raggiungerti

senza inciampare

tra i rovi

della mia piccola vita.

Vino e lacrime:

il nettare del diavolo.

Amabile,

tannico,

aspro,

innocente.

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